L’encre mouvante
Félix se tenait censées le grimoire, les mains posées sur la joyau froide du lutrin. Autour de lui, la bibliothèque souterraine restait plongée dans une obscurité presque totale, exclusivement troublée par la peu important explication de sa lampe à huile. Les étagères couvertes de livres semblaient l’observer silencieusement, par exempl